fusível

Não dá mais. Ficou em suspenso. A conta não foi paga. As férias na praia não aconteceram, e ela não conheceu o Pão de Açúcar. Deveria ter ligado para os amigos da sétima série. Nunca organizou o álbum de fotografias, fez ginástica e comeu salada religiosamente. Parou de fumar e de beber, mas não parou de pensar. Tomava vitaminas, comia aveia e bebia três litros d’água por dia. A camisa azul de seda ficou sem o botão, a casa sem pintura, não comprou o carro dos sonhos, não aprendeu italiano, não viveu o grande amor nem teve o filho com os seus olhos. Nada. Cremes, perfumes e a escova de dentes em cima da pia. Naftalina no armário, um pedaço de bolo na geladeira, uma caixa de Sucrilhos e a coleção de CDs. Não deu. A agenda aberta e planos para mais dez anos, o armário aberto, a janela aberta. Esqueceu-se de fechar os olhos, esqueceu-se de fechar a porta. Não experimentaria mais o suco de caju da esquina, nem pediria um café do outro lado da rua. Não falaria sobre jazz, não veria mais o sol nem o por do sol. De manhã a cama vazia, o travesseiro frio, as roupas sem uso e o silêncio da casa. Havia se esquecido de trocar a lâmpada do corredor. Queria ter se mudado dali, mas não dava mais. Não pulou de para quedas, nem viajou de mochila nas costas pela América Latina. Comprou livros que não leu, esqueceu-se de amigos e nunca gostou de açafrão. Não haveria epitáfio nem elegia. Muitas almofadas em casa, cortinas e tapetes. Revistas antigas, bolsas e pares de sapatos, maquiagem e comédias românticas baratas em DVD. Não viu todas. Sempre lamentou a enorme ansiedade e a insegurança, mas também não fez análise. Fez natação, ginástica olímpica, música, inglês e espanhol, mas nada lhe foi de grande valia. Quis começar Direito, mas não deu. Uma vida inteira de tentativas. Gostava de animais e tinha um gato. Falava muito, às vezes falava mal, às vezes não deveria ter falado. Não gostava de matemática, errava as contas e contava nos dedos. Era escritora bissexta. Namorada bissexta. Tinha uma vida bissexta, enfim. Nunca havia aprendido a jogar xadrez, mas tentou várias vezes. Ela sentia fora da lógica, queria fora da lógica, entendia fora da lógica. Acreditava em meias verdades e não se importava com mentiras inteiras. Queria era amor. Sofria. Não gostava de geometria, mas amava poesia. Sabia poemas curtos de cor e os recitava. Cantava durante o banho. Queria ter conhecido a Tailândia, mas não deu. Queria ter amado, mas não deu. Deveria ter vivido mais, mas não deu. Tinha muitos planos vazios, mas não deu. Acaba-se o fôlego, o olhar se desvia, a memória cessa. E é o fim.

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Mayalu Felix

15/11/2010

Do anno de 2010 de Nosso Senhor